Тыкни х)

@темы: фото-арт

---

Зарисовка к песенке

Золотые жилы ли, алмазные копи ли
Пели в капели янтаря?
Жили мы много ли? Знали ли много мы?
Или века прошли зря?

Крыльями рваными, боем ли пьяными
Резали мы небеса?
Синью над пологом, травами пряными
Звались тогда чудеса.

И шли с войною люди
Покой наш потревожить,
Хотели люди отыскать
Надёжно скрытый клад.
И гибли, гибли люди
Меняли жить на не-жить
Мечтали люди отыскать
Надёжно скрытый клад.

@темы: стихи (с), старье мое, песня

---

Драконья память

Пробегается, скользит, срывается, сверкает.

Дрожит на острие, подмигивает, тает.

Смешит, щекочет нерв, играется,

Забавляется луч солнца.

Я до сих пор летаю. И для, и вопреки ломаю

рылья. Подминаю, ловлю, сминаю,

Воздушные потоки, вспоминая

Тебя танцующую.

И проклинаю!

Я проклинаю день, ночь, год, час, вечность.

Мою беспечность, наивность. Быстротечность

Человеческой жизни. Кокетливость

Твоей улыбки, такой манящей!

Возни в постели...

Карусели,

Тебя, парящую на фоне неба,

Я проклинаю... Люблю.

Любил и сохраню

Пусть хоть обрывки, выдранные, мятые

Тетрадные листки, забытые,

Из дневника. Такие памятные...

@темы: стихи (с), старье мое

---

Казанова

На слёзы и золото падкий,
В коньяк я бросаю монетку
Из серебра.
Вы едки, назойливы. Сладко
Щекочите нервы.
И да -
Готов целовать вам колени.
Без лени, истомы и лести
Позвать вас в постель.
Готовы?

@темы: стихи (с), старье мое

---

Как Дракон

Я никогда не кричал, как Дракон.
Я выл, как собака, и плакал, как кошка.
Как человек страдал и мечтал,
Но как Дракон никогда не кричал.

Я никогда не пел, как Дракон.
Хрипел, как покойник, скрипел, как телега.
Как человек я ночью храпел,
Но как Дракон никогда я не пел.

 

Я никогда не летал, как Дракон.
Я падал с балкона, ломая перила.
Как человек я в кровь ноги сбивал,
Но как Дракон никогда не летал.

 

Я никогда не жил, как Дракон.
Глупил, ошибался, сбивался, как дурень.
Как человек сладко ел, много пил,
Но как Дракон никогда я не жил.

 

А небо зовёт и, возможно, пора

Мне скинуть одежду, порвать свою кожу?
Рога, чешую и хвост отрастить
И как Дракон в небеса воспарить...
Я ухожу.

@темы: стихи (с), старье мое

---

Бродяга-менестрель

Гладко выбрита дорога
Под колёсами телег.
Я бреду почти вслепую
На удачу и ночлег.
Грустно брякают монетки
В похудевшем кошельке.
Набок съехала беретка
На не мытой голове.

С неба щурит жёлтым глазом
Одинокая луна,
А на лютне за спиною
Сонно тенькает струна.
В сапоге давно истёртом
Поселился мелкий плут -
Этот камешек, хитрюга,
Натирает там и тут.

Мне бы лошадь, хоть хромую,
Хоть упрямого осла!
Хоть слона или верблюда
Для изящества посла.
Неужели менестреля
На дороге ночевать
С вурдалаком и вампиром
Вы оставите опять?

@темы: стихи (с), старье мое, ролевик

---

Фоточка х)

---

Мудрый Мышь

Вчера сон странный приснился про мудрого говорящего Мыша о.о Он жил в маленькой коробке с кучей хлама (детальки от лего, какие-то мелкие шестерёнки как от наручных часов и п.р.) Чёт хорошо запомнил то, что он сказал: "Человек - это те вещи, которые его окружают. Ни больше и не меньше. Я вот - эта коробка, а ты - эта комната. Для людей - эта планета. Как бы люди не рвались за пределы своего Я, будь то коробка, комната или планета, они всегда возвращаются к себе: человек и на Марсе, и в космосе будет окружать себя такой же комнатой, такой же клеткой своего Я... Нет, конечно своим детям я не буду такое говорить. Им я буду рассказывать, что человек или будь то мышь - существо свободное, независимое."

---

Исход Крылатых

23.08.2010 в 20:07

Пишет  Мальчик Джейк:

Они покидали дома на деревьях и шли вслед за солнцем к горам.
Они добывали огонь ворожбою, а воду искали лозой.
И звезды искрились на крыльях и перьях, и песни им пели ветра.
И небо, что было когда-то судьбою, манило к себе бирюзой.

Их вождь иногда говорил им на птичьем наречии несколько слов,
Когда проходили покрытые пылью дороги то в холод, то в зной.
И не вспоминая о прошлом величии древних своих праотцов,
Свои белоснежные сильные крылья сложили они за спиной.

Дорожная пыль оседала на перьях, но племя шло только вперед,
Встречая в дороге метели и грозы, бураны и ласковый бриз.
А ночью им снились дома на деревьях и первый рассветный полет.
И слёзы - прозрачные горькие слёзы - предательски капали вниз.

---

Боже, храни королеву

24.08.2010 в 20:25

Пишет  Puffskein:

Боже, не злись на неё, не серчай.
Вот повзрослеет – и кончатся войны.
Видишь: с достоинством, чинно, спокойно
Пьёт королева рябиновый чай.

Руки её не держали меча,
Мягкая поступь чуть скошена влево.
Я и не знал, что моя королева
Может кого-то казнить сгоряча.

Алые розы доверены ей,
Кубки с вином и сердечные капли,
Аисты, лебеди, чайки и цапли.
Боже, храни королеву
червей.

---

Везучая

27.08.2010 в 00:32

Пишет [J]hammuha[/J]:

Тебе везет безмерно, крупно очень,

Нет, правда! Нет, на самом деле!

Ты можешь трогать грудь, когда захочешь,

А я…а я всего лишь раз в неделю.

Ну почему так редко? В чем причина?

Я шесть дней на неделе на пределе

Я жду! И как самец и как мужчина,

Чтоб прикоснуться к ней. Хотя бы раз в неделю.

Представления не имею, кто автор этого замечательного по своим формам фото.

---

Михей (ученик с глазами лисицы) - Хеггу (ныне богу Сууширскому)

Мне одиночество отнюдь не грозит.

Ведь я окутан вашим презреньем.

Но я смотрю на вас с сожалением:

Вы – бог, а вам мальчишка дерзит.


Готов признать, я вас изрядно достал.

И стану рад, коль легче вам будет

От мысли, что любой не забудет

Моей улыбки добродушный оскал.



Я раз за разом воскресал из живых,

Вы, верно, думали, что меня много.

Что ж, были правы – мне ли дорога

Средь серых дней и кубков пустых?



Я путешествовал по граням зеркал,

Пока вы пили вино из бокала.

И с вами, видно, Смерть заскучала.

Ко мне скользнула, хоть я и не звал.



Вы так серьёзны, но по мне так милы.

В своём величии божественной славы

Друзей боитесь, как врагов и отравы:

Рубить и вешать их готовы ли вы?



Мне одиночество отнюдь не порок.

Не я друзьям угрожаю расправой.

Хоть тысячу раз вы будете правы:

Для чести свобода - не равный залог!

(я)

---

Кэртианская бугагашенька)))

Вот дом, которым
владеет эр
А это - Черная кровь,
что хранится
В доме , которым
владеет эр
А это - Хуан, с
прищуром убийцы
Приносит Черную
кровь , что хранится
В доме, которым
владеет эр.
Это разнообразные
лица ,
Которым Хуан с
прищуром убийцы
Приносит черную
кровь что хранится
В доме , которым
владеет эр.
Вот Савиньяки,
похожие очень,
Которые пьют
глубокою ночью,
И у которых приятные
лица ,
Которым Хуан с
прищуром убийцы
Приносит Черную
кровь что хранится
В доме , которым
владеет эр.
Это Сильвестр, зло
мировое
Который пьет шадди у
эра порою
Строя при этом разные
лица
Хуану , который с
прищуром убийцы
Уносит Черную кровь,
что хранится
В доме , которым
владеет эр.
А это - Штанцлер,
прекрасный душою
Который к эру - ну ни
ногою.
И строит он дома
печальные лица
В то время , как дома
Хуан- кровопийца
Носит черную кровь
что хранится
В доме , которым
владеет эр.
А где-то в столице есть
дом Валентина,
Который , по правде,
большая скотина,
И делает вечно
надменные лица
Ну прямо как это Хуан -
винопийца,
Что носит Черную
кровь что хранится
В доме которым
владеет эр .
А где-то стоит
королевский дворец
И , властвуя сотнями
тысяч сердец
Там чахнет одна
королева -девица,
А я тут сижу, и Хуан -
кровопийца
Носит Черную кровь
что храниться
В доме , которым
владеет эр.
А это.. в общем,
прекрасный и дерзкий,
Умный, язвительный,
жуткий и мерзкий,
Ходят к нему похожие
очень
Братья , пьющие
темною ночью,
Так же Сильвестр, зло
мировое
Который пьет шадди
дневною порою…
Штанцлер его боится
душою ,
( Да так что не ходит к
нему - ни ногою!)
Раньше ходил к нему
брат Валентина
( А Валентин - большая
скотина)
А так же он вхож в
королевский дворец
Где , властвуя, сотнями
тысяч сердец
Сидит и грустит
Катарина - девица
И это ему Хуан
кровопийца
Носит Черную Кровь
что хранится
В темном подвале
вместе с пшеницей…
В, общем, для
краткости: Алва Р.

---

Канцлер Ги "To friends"

Древний камень у межи
Перекрестками объят;
Две дороги сторожит:
Хочешь – в Рай, а хочешь – в Ад,
И куда тебе пора –
Ты гадаешь по часам;
Другом звался мне вчера…
Кем теперь – не знаешь сам.

Дорога вперед, дорога назад,
Потерянный друг, обиженный брат –
Что выберешь ты своею тропой,
И кто уведет тебя за собой?
А в Рай так длинна, а в Ад так легка –
Там черти предложат выпить пивка,
И скажут: ”Твои мы навеки друзья!”.
Захочешь уйти – да будет нельзя…

Петь дальше

Ты в молчании своём,
Так похожем на доспех,
Споря с грязным вороньем,
Враз забыл и проклял всех;
В поле ветру расскажи,
Как отверг слова мои,
Как не ведал, что от лжи
Исцеляет яд змеи.

Дорога вперед, дорога назад,
Смятенной души затравленный взгляд;
Летишь мотыльком на адский огонь,
И смех Сатаны несется вдогонь
А к Раю тропинка долбит в висок,
Кричат под ногами кровь и песок;
Под слоем часов, месяцев, лет,
Под грязью и глиной прячется свет.

Выпив злобу и печаль,
Не оставив ничего,
Я устала биться в сталь
Двери сердца твоего,
А тебе дороже нить
Замороженной тиши;
Легче в спину нож вонзить,
Чем достичь твоей души.

Дорога вперед, дорога назад,
Куда повернешь – в Рай или в Ад?
Бьет ангел крылом, спасая тебя,
Черт лесть разливает, душу губя.
К чертям так легко бывает идти –
В рай ноги сбивают камни пути,
И сердце кровит тревожная дрожь:
Ах, если бы знать, куда ты пойдешь…

---

По книгам "Отблески Этерны"

Одинокая птица кружила в небе. Как банально… Путник прикрыл глаза ладонями и тотчас отнял руки от лица. Усмехнулся: дурацкая привычка. Понабрался чужих жестов, чужих слов, чужих… Книги – друзья, когда они просто книги, и враги, когда советчики.
Путник тронул поводья, и конь послушно побрёл вперёд. Свернуть бы сейчас, да разве свернёшь с Тропы Судьбы? Куда не поверни: всё одно – Судьба. Безысходность и оправдание? Беги - не беги, тупик. Или нет?

Сон Робера Эпинэ

Конь дёрнул головой и прерывисто заржал. Почему кони всегда ржут прерывисто? Может, стоит ослабить поводья?..
Одинокая птица в небе опустилась ниже, выписывая круги над мёртвой долиной.
Круги. Опять. И долина. Мёртвая. Опять.
Робер устало вздохнул: в Закат так в Закат! И пришпорил коня.
Моро не повиновался, выгнул шею, остановился и зло ударил копытом в промёрзлую землю. Закатные твари! Почему?! Почему так холодно? Солнце висит над самым горизонтом кровавым пятном, жарит долину до марева и вялых мух, но… холодно.
– Не проиграть, когда невозможно победить.
Кто это сказал?!
Удаляющийся всадник, казалось, скачет на встречу.
Всадник?!.
Грива коня развевается по ветру, равно как волосы седока. Чёрные. Нет, Иссиня-чёрные. Шальные глаза. И у того, и у другого. Синие…
«У смерти синие глаза..»
Кто это сказал?!!
Робер сжал колени, но конь под ним пятится назад. Дракко?! Откуда?..
Откуда ты знаешь, что мы с синеглазым всадником поменялись местами?..

---

17.06.2010 в 12:47

Пишет  Флудератор:

О службе
Давно вертелась мысль о том, что государственные служащие - не клерки, не бюрократы - а служащие на значимых и/или ответственных постах, включая, конечно, армию со службами безопасности - занимаются гораздо более достойным делом, чем разномастные предприниматели, дельцы, бизнесмены разной породы и прочее частники-собственники. Ну потому что у первых есть достойная цель, причина и смысл, а у вторых - только деньги. И что да, вторые зарабатывают на себя гораздо больше, но зато первые не теряют собственного достоинства и всегда остаются в рамках приличия - в самых разных областях применения этого понятия.

Потом передумал. Ну, во-первых, среди госслужащих полно подонков, взяточников, "оборотней в погонах" и прочего разнообразного сброда, к которому определения порядочности никак не подходят. Но это ладно, это зависит только от человека, и на желание причислиться к служителям государства влияет не сильно. Но есть и другая причина, она гораздо менее приятна. Есть такая фраза, авторство не проверял: "Я не могу хранить верность флагу, если не знаю в чьих он руках". Долгое время она меня весьма сильно раздражала - мол безответственнейший анархизм и глупое бунтарство в духе "V for Vendetta", не учитывающее последствий. Но со временем я всё же склонился к мысли, что демократическая система не может, при всех своих структурах, для этого как раз и предназначенных - вроде Высшего Суда Справедливости (Израиль) - гарантировать твёрдый и незыблемый идейный и этический базис, на котором будет основываться вся политическая деятельность в самом широком понимании. То есть к власти может прийти фракция, чьи начальные установки или методы будут идти в разрез с патриотическим мировоззрением госслужащего, а тогда наступает когнитивный или не очень диссонанс, корневое противоречие между честью, долгом и своей моралью. Ведь эта фракция - это же не будут нацисты какие-нибудь. Это будут обычные представители "легитимного" сектора политики (на тот момент; может, десятью годами ранее они и считались радикалами, но ничего не происходит сразу), которых нельзя будет обвинить в предательстве государственной идеи - ведь всё будет вести к этому моменту постепенно. И народное восстание такой госслужащий поднять не сможет.

Так что действительно, если не знаешь, кто несёт флаг, как ты можешь быть ему априори верен?

С другой стороны, предпринимательство я всё так же считаю бездушным и а-моральным (не антиморальным, а просто аморальным) занятием (но, тем не менее, очень полезным - с каждой субъективной точки зрения). Так что теперь совсем кризис получился. Вариантов достойного в жизни занятия, помимо устроения превентивной революции, становится всё меньше и меньше.


© Антология мысли

---

12.06.2010 в 02:36

Пишет  Delichon urbicum:

Вера Камша
Настоящее отчаяние не ходит под руку с болтовней. Тот, кто не хочет жить, умирает молча.
В мире есть счастье, доступное лишь тем, кто его недостоин.
Забавный все-таки зверь человек: кошки пестры снаружи, а людишки изнутри.
Не лезь к другому с тем, за что прибил бы лезущего к тебе.
Смерть та же женщина, ее нельзя бояться, но ее можно не хотеть...
Так повелось с Сотворенья: одни дрова догорают, другие летят в пасть камина, третьи ждут своего часа в сарае или тянут ветки к небу, дожидаясь дровосеков.

---

11.06.2010 в 19:56

Пишет  Alex Incognito:

Из Курта Воннегута, "Времятрясение"
"Мне кажется, что самые высокоразвитые создания на Земле находят жизнь обременительной, если не хуже. Отвлечемся от крайних случаев, когда какой нибудь идеалист кладет голову на плаху. Две женщины, сыгравшие важнейшую роль в моей судьбе, моя мать и сестра Алиса, или Элли — обе давно на небесах — ненавидели жизнь и не скрывали этого. Алиса то и дело восклицала: «Не могу больше! Не могу больше!».
Самый веселый американец своего времени, Марк Твен, считал свою жизнь, да и жизнь всех остальных людей, такой ужасной штукой, что, разменяв восьмой десяток — а я, заметьте, тоже разменял восьмой десяток, — написал: «С тех пор, как я стал взрослым, мне ни разу не захотелось, чтобы кто нибудь из моих покойных друзей возвратился к жизни». Это цитата из эссе, написанного спустя несколько дней после неожиданной смерти его дочери Джин. Среди тех, кого он не хотел вернуть к жизни, были и Джин, и другая его дочь, Сюзи, и его любимая жена, и его лучший друг Генри Роджерс.
Вот какие чувства были у Марка Твена, а ведь он не видел Первой мировой войны — не дожил.
Жизнь — сущий кошмар, если послушать слова Иисуса из Нагорной проповеди. Вот они: «блаженны нищие духом», «блаженны плачущие», «блаженны алчущие и жаждущие правды».
Генри Дэвид Торо сказал еще лучше: «Для большинства людей слова „жизнь“ и „отчаяние“ значат одно и то же, только они об этом никому не рассказывают».
Так что загадка «Почему мы отравляем воду, воздух и почву, почему создаем все более изощренные адские машины (что для мира, что для войны)?» не стоит выеденного яйца. Давайте, для разнообразия, будем на этот раз абсолютно искренни. На самом деле все мы ждем не дождемся конца света.
Мой отец, Курт Старший, архитектор из Индианаполиса, больной раком — а его жена покончила с собой за пятнадцать лет до этого, — был как то остановлен за проезд на красный свет. Выяснилось, что у него уже двадцать лет как просрочены водительские права!
Знаете, что он сказал остановившему его полицейскому? «Так пристрели меня». Вот что он сказал.
Негритянский джазовый пианист Фэтс Уоллер придумал фразу, которую выкрикивал каждый раз, когда разыгрывался — в такие моменты казалось, что на свете нет ничего прекраснее и веселее его музыки. Вот что он выкрикивал:
«Пристрелите меня кто нибудь, пока я счастлив!»
В нашем мире есть такая штука — пистолет. Пользоваться им столь же просто, как зажигалкой, стоит он не дороже тостера, так что каждый может — стоит только захотеть — прикончить моего отца, или Фэтса, или Авраама Линкольна, или Джона Леннона, или Мартина Лютера Кинга, или женщину с детской коляской. Это неопровержимо доказывает, что, по выражению старого писателя фантаста Килгора Траута, «жизнь — дерьмо».

"Раньше, когда человек катастрофически не справлялся со своей работой и вообще не понимал, что к чему, про него говорили, что у него мозги с напёрсток. А сейчас мы работаем с мозгами, которые приходится брать пинцетом".

---

08.06.2010 в 23:41

Пишет  Флудератор:

Либерализм захватит планету?
Либерализм - западная идеология, подающаяся как универсальная. С этим спорить бессмысленно, это просто нужно признать и не скрывать. Либерализм претендует на универсальность своих постулатов: обеспечение личных свобод как основа государственного и общественного строя.
Понятно. Вопрос, на который нужно найти ответ - это вопрос, верна ли эта подача универсальности? Действительно ли можно сказать, что либерализм верен повсеместно? Перефразируя - можно ли утверждать, что с теоретической точки зрения идеология либерализма объективно лучше для человека, чем его регионально-государственно-привычная, будь то жёсткие исламские (иудейские, христианские, иные религиозные) традиции, восточнославянское "холопство" (преклонение бессильного индивида перед могущественной властью), коммунистически-направленный социализм или разного рода фашизмы?

На первый взгляд кажется, что можно. Опять же, подчёркиваю, что речь идёт не о практических проблемах преходного периода, а об идеальной модели мира.

Но можно ли ограничиться первым взглядом? Ведь ответ на этот вопрос имеет очень далекоидущие последствия...


© Антология мысли

---

10.06.2010 в 13:01

Пишет  Сфандра:

лабиринт
Говори мне «love me», лови меня, вулканической лавой теки по моим словам, не продавай мою душу, на бусины не меняй, ни весенним ливням, ни златогривым львам не отдавай тепло моего огня, успевай обнять, пока он во мне горит.
не меняй меня ни на чешские стекла, ни на оскольчатый хризолит.

Это твой лабиринт, а душа у тебя болит, потому что ты не знаешь – зачем его создавал из всех страхов, из всех серых гранитных плит, из обид, из бессмысленных поворотов, из глупостей и бравад, зачем вешал солнца пустой овал, словно пыльную лампочку в тысячу киловатт, над моей головой.

Это твой лабиринт, царствуй, путай, веди, целуй, будь огнем, превращающим красоту в золу, пустоту в цветок, бесценный и полевой, целый мир – в коробку, кулоном висящую на цепи
у тебя на шее, в ней я и стена, стена.

Ты скажи мне хоть слово – и я стану тебя любить.
(Ведь так часто бывает, что мы любим кого-то, на
нежность, небо, надежду отвечая своим метельным
разрушающим чувством – не выдержать, не убить).
Потому что любовь – небольшая совсем цена,
чтобы кто-нибудь нес мою душу, как крест нательный.

Это твой лабиринт, и такая в нем тишина, что мне кажется, что любовь твоя – беспредельна.
Переходы, лестницы, сумраки чердаков, черно-белые фильмы и старые фотоснимки. Это твой лабиринт, ты в нем властвуешь, но не с ним ли устаешь ты бороться, как с опаснейшим из врагов?

Златогривые львы – это чтобы меня сберечь, эти стены – чтоб спрятать от горечи или фальши.
Умирает душа с каждым разом от наших встреч,
И я просто не знаю, что делать дальше.